Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
02:14 

* * *

lllytnik
Мотылёк
в саркофаге кокона
сочиняет себя, выковывает.
Из вонючего комковатого киселя
собирается в ломкие лапки,
в крылышки васильковые,
те, что нас по весне умиляют
и веселят.

Мотылёк
разрывает бурые
и сухие останки прошлого,
выгибается, волочет себя.
Высоко,
на дрожащем листе
обсыхает, вбирая дрожь его,
и становится цветом.
Дыханием.
Мотыльком.

Дальше эту чешуйку неба,
мазок лазурного
запирают в пригоршне,
стискивают, несут.
Не желая при этом (смешно)
ничего зазорного:
просто глянуть ближе
на этакую красу.

Рассмотреть
переливы синего в жилках черного.
Дунуть в сжатый кулак.
Стряхнуть пыльцу с рукава.
Ощутить под ладонью биение
обреченного,
восхитительно смертного,
хрупкого существа.

Вы хотите мораль?
Что ж, могу отсыпать морали.
Открываем тетради,
пишем с красной строки:
"Мотылёк на цветке прекрасен,
но гениален --
мотылёк в кулаке".

@темы: вопросы веры, нет в книге, слова

URL
Комментарии
2013-06-10 в 01:31 

Kuro Laik
Вы знаете, на такие вещи очень тяжело оставлять комментарии, потому что и задевают за живое, причем то полушарие, которое мешает сформулировать это логически или более-менее связно. Короче, это очень круто, вот что я вам скажу. Глядя на такие стихи, начинаю понимать, насколько другой может быть поэзия, абсолютно противоположная пафосно-рафинадным "буря-мглою". И вот такую поэзию действительно можно любить, а не препарировать на уроках литературы.)
Спасибо, что вы это пишите, и пишите это так.

   

У порога на выброс

главная